Yo contengo multitudes

Oxford town, all the young dudes

La calle Melancolía

Madrid, Granada, Almería

Yo contengo multitudes.

Inquilino de ataúdes

Pirata de Berbería

El mar por ideología

Yo contengo multitudes.

Al loco y al arbitrista

Al de pocas certitudes

Al trilero, al fetichista

Al diablo de las virtudes

Al fullero y al artista

Yo contengo multitudes

Bye bye (para Gaby)

Sultán en el país de Risafloja,

Indalo a la deriva, positrón,

pica en Huelva, grumete de Colón,

filigrana de la caña y del rioja.

 

Funámbulo que va a la pata coja,

Superlópez de raza, corazón

fugado (en re menor), piel de limón

con ron del garrafón de Barbarroja.

 

Que veinte años no es nada dice el tango

sin reparar en duelos ni en quebrantos

ni en sueños sin cumplir ni en flores rotas.

 

Los treinta se revuelcan en el fango.

Y de golpe, bye bye cuarentaitantos,

medio siglo te bulle en las pelotas.

Amar las nueces

Nos une la crueldad del chaparrón,

El surco de los días repetidos,

El mustio palpitar de los latidos,

Los viajes clandestinos al salón,

Las palmas de las ocho, la canción

Que habla de resistir, los fallecidos,

Las guerras de hospital, vivir vencidos,

Un soplo fresco de imaginación.

Nos une el porvenir, la pesadilla,

Echarle más agallas que los peces,

Aprender a besar con mascarilla,

Los relojes erguidos como jueces,

La tila, el abreboca, la pastilla,

Asesinar el ruido, amar las nueces.

Such a woman

Anochece en el mundo cuando asoman

a su pecho sollozos de metralla

y se libra en sus ojos la batalla

del ingenio, el elogio de la broma.

Transfiguran sus manos cuanto toman:

mi carne en luz, en oro la quincalla,

acaso tiburón, tal vez morralla,

tan dueña del timón, tan such a woman.

Ya el orco distrajese el jaque mate,

que nunca es tarde si es mansa la espera;

ya el cielo no acusase disparate

en verme a cuerpo entre la balacera,

pues ni hay rifle que como ella me mate 

ni hay Yongüeín que como yo se muera.

El sentido del tacto

En 1912, Ole Luk-Oie (seudónimo de Ernest Swinton, 1868-1951) publicaba el relato titulado "The sense of touch" en la revista británica "The Strand Magazine". Una historia de terror inspirada en el impulso científico-tecnológico que experimentaba la industria audiovisual, cuando el cinematógrafo contaba con menos de dos décadas de vida pero apuntaba inmensas posibilidades. Hasta donde alcanzo a saber, la única traducción al español de este relato disponible hasta la fecha es la que aquí adjunto. Las notas a pie de página son todas de mi cosecha. La ilustración es original de John Cameron.

   

https://drive.google.com/open?id=1v32xYTtlqN-rXJ2XUIgKRuczke0Buxfn

En Belén de la Frontera (Feliz Navidad)

En Belén de la Frontera
en un pesebre español
entona papá Pujol
una salve carcelera
que empitona al niño Oriol.

Ecos de una pandereta
resuenan desde el Oriente,
o tal vez sea el doliente
rugir del buche de Iceta
por la fiebre independiente.

Encomendado a la Santa
Madre del Buen Mefisto
marcha Albiol dándose pisto
con la CUP, camino y manta,
de la mano al grupo mixto.

El Ada madrina al toque
con su varita de caza,
abracadabra y cachaza,
trueca con birlibirloque
la carroza en calabaza.

El aire huele a banquillo
y a mierda de caganets
la noche en que con los pies
le desordena el flequillo
a Puigdonjuán doña Inés.

La madeja

Todo lo que supe o que he sabido
las cosas que negué o se me negaron
las voces que, cantando, me cantaron
la marcha funeraria de Cupido,
todo lo que fui o quise haber sido
los sueños que al soñar se me nublaron
los pérfidos piratas que abordaron
la nave silenciosa del olvido.
Todo viene y va, todo se aleja
como huye de la llama la pavesa
y desovilla el tiempo la madeja.
Todo viene y va, todo regresa
como vuelve al redil la mansa oveja
y prende el beso en labios de quien besa.